Avenida de la superficie, vuelvo siempre a caminar
porque estar despierto no es suficiente.
free. Frívolo. Fresco. Flagrante. distancia. Desprecio, de, algún recuerdo. Acto de laxa liviandá. gracia, júbilo, vívida lección de que nada hay más que lo que se pueda conseguir con manos largas y hábiles. Una líquida labor de nube, flotante en la altura celeste y pomposo ampuloso cercano a voluptuoso. Cuando muera... mis fotos en las pantallas.
- Media hora de preguntas sin respuesta, de dolor presunto, de pésames y pronto otra noticia. -

"siempre los recordaré en mi trono de éter."


Mundo de patetismo feliz. LA revolución en forma de triste paz.

iiiiiiiii
contuvo aire antes de decirlo?
un hilito de voz quedo como prueba
de las palabras que no dijo al fin
palabras que son viejas
más viejas que las piedras
y que nacían y morían en boca
prefería la música de vino y paneles de durlock
lasagna la hazaña de escribir, y terminar.

Cómo terminar de escribir? cómo terminar
por ejemplo de respirar?
aquí asegurando los rituales, mezclando los sables.

Lenta resolución, insiste en que acabar se acaba
se lavan los recuerdos, se asaban como parrillas
y se esquilaban como lanas y se amarraban como sogas y se estrellan como quebraduras y explosiones y hay nubes y silencios y lengua dulce y piel de sal y raros recintos donde se guardaron y repararon pero no fueron a encontrar un puto final en la heladera ni en el sofá ni tampoco lo iba a traer el de conserjería.

Es locutor histérico de la radio-cabeza y tiró un par de frases interesantes...
No es el final, sólo es un triste principio.
El mundo gira y eso se ve en los noticieros.
Es ciego, como el perfume de hotel.

El vacío va. Va haciendo sincro. Si surfeo el trompo, no me va a salir nada mal.

La cárceles se eligen

se compran 

en paquetes, pero bien diseñados

al menos con coherencia...

el juego en el juego de palabras

está en las letras

se disuelven

y corren livianas después

otro otoño se lava
entre los dedales con café con leche
tres tamaños de redes
para tu lengua huidiza

sale en trozos, se apura la vereda
vos flotás y yo floto
la música está muy fea acá
tengo en el bolsillo un tren rugiendo

en mis músculos
se esconde un toro
en mis ojos
un búho
me gusta decir "mi"
pero nisiquiera "es"

ya llueve y aplauden los cascos de caballos en el techo que llora.

todo loque

Estuve mirando la foto, así básica. Blanca y negra.
no hay cara y yo sé tu nariz
no hay manos y yo sé tus dedos
sé que el brazo cayó sobre las cuerdas
y volvió a levantarse
sé tus ojos, gigantes
un poco entrecerrados
cantando sobre tu boca
las cosas que guardan sin guardar los recuerdos
hacen asustar
-todo lo que me rodea me hace
-¿Y que voy a hacer?
si me vas a odiar
que sea con labios rojos
si me vas a odiar...

las escaleras
y los laberintos
no los inventó
ninguno de
nosotros

cósmico el trozo de fierro
sobre un montón de basura. La tirada de baldosas brillantes por la lluvia
la puerta de vidrio negra y delante de ella un grandote y a un lado del grandote la silla donde se sienta.
lucecitas de colores salen hacia afuera del local, veo su recorrido gracias al humo.
comiendo una hamburguesa en la parrilla un viejo que trata de adivinar que es lo que pasa adentro
¿Qué cuida el grandote?
faroles blancos sobre masetas cúbicas de cemento
el TUM TUM del local
el trozo de hierro hundido como antena en el montón de basura
como lágrimas las gotas en mi cara.
un tubo fluorescente ronronea cerca de mi cabeza
en una manzana mordida tirada en la canaleta dos cucarachas liban
En la parrilla todos atentos al partido, menos el viejo.
¿Qué busca el viejo?
una persiana se abre una luz se prende
Que quién es, que soy yo abrime
entra el pibe la piba sonríe
A veces pienso que todo es el mismo movimiento
Que todo tiene el mismo sabor
que si es de noche solo una luna puede alumbrar mi paladar.
y si es de día bueno...
que me encuentre durmiendo.